domingo, 15 de enero de 2017

"ER PORTÁ DE PEPE JOYO".



"Er portá de Pepe Joyo" no es un lugar de interés cultural de Villarrasa, pero sí lo es de interés sentimental para todos los villarraseros. No es Downton Abbey, pero es mucho más que eso. Nos gusta encontrarlo luminoso y blanco en su cruce de caminos. Su luz es faro seguro en la procura de la villa y nuestra identidad. Yo lo he conocido en épocas diferentes, con su era delante y labradores aventando trigo o garbanzos en tardes de briosa marea. He visitado en él a mi tío Manolito el de las borregas. Cuántos veranos no lo alquilaría como hogar mientras aprovechaba los pastos. Por eso agradezco el celo que muestran sus propietarios en conservarlo y me duele la poca sensibilidad y aprecio de algunos por él. Anteayer vi el casco de una litrona abandonada sobre su bien proporcionada pila de ladrillo macizo. Esta tarde aún estaba. Mañana me llevo una bolsa y la tiro al contenedor.



domingo, 8 de enero de 2017

CHRISTYS OF LONDON





Un sombrero dicen que hace a un caballero. A mí eso me da igual. Lo que sé es que me acostumbré a ellos hace muchos años y no puedo pasar sin algo sobre la cabeza. 
Hace dos años, en la última inspección educativa que recibí en el instituto, se dio una anécdota curiosa:
Entró el Inspector conmigo en el aula a las 8:15 y estuvo toda la hora observándome impartir la clase y anotando, sentado al final de la sala. Al terminar, me abordó y me felicitó por la calidad de mi trabajo regalándome el mayor halago que un maestro pueda recibir -"el cariño no aparece entre mis criterios de valoración, pero debería aparecer porque es lo que he visto toda la hora entre usted y sus alumnos, por ambas partes".
Poco después, se reunió con el Director para mostrarle el informe y lo primero que había anotado en él era: "El profesor da la clase tocado con un sombrero".
Nuestro Dire, Pepe, hombre de años y tablas probadas, le respondió:
- "Mira, A...., si tú quieres decirle algo a Joaquín, se lo dices tú. Aquí el Teacher es una institución con sombrero. Es más, no nos lo podemos ni imaginar sin él".
A lo que el Inspector añadió: - "Sí, he notado que los alumnos lo llevan con toda naturalidad".
A mí sólo me queda apostillar: - Lo que no llevan con naturalidad es si me lo quito. Cuando a veces lo hago para rascarme o secarme no falta alguno que me dice: - "Teacher, póntelo, que estás muy raro..."




martes, 3 de enero de 2017

IUDICARE VIVOS ET MORTUOS.

De tus padres muertos te acuerdas todos los días. No de forma especial en Navidad, pasteleos aparte.
Mi madre, católica devota, me hacía rezar por las noches. Con cuatro años ya entonaba la salmodia:

"A acostarme voy, Señor.
No sé si amaneceré.
En Dios confieso y comulgo
y creo en su santa fe.
Y Él nos libre de la culpa
del pecado mortal. Amen.

Un Credo al Señor
para que nos ilumine el entendimiento
y nos dé santos y buenos pensamientos".

Seguía un Credo de los antiguos.

Ni con cuatro, ni con cinco, ni con doce, tuve puta idea de lo que estaba diciendo al rezar. Yo lo que quería eran los achuchones y besos que Ella me regalaba a cambio de la letra. Sí recuerdo, en mi imaginario infantil, que muchas veces le pregunté qué era aquello de "A JUGAR A LOS VIVOS Y A LOS MUERTOS". Si alguna vez intentó una explicación, no la recuerdo. Está claro que no la entendí. Pasada la vida, todo vuelve a caballo entre la ternura y la anécdota. Sus besos siguen ardiendo en mis mejillas. Cuánto daría por volver a sentirlos. "Aguda espina dorada,/ quién te pudiera sentir/ en el corazón clavada". AM.

En el vídeo que sigue el "kneel" y el "raise" no aparecen en la posición correcta según el canon.


Enhorabuena si alguien tiene la paciencia de terminar el vídeo.

REMIRANDO UN VÍDEO. Estas Navidades he vuelto a abrir mi cuenta de Youtube después de más de tres años. Me llama la atención uno de los últimos vídeos que subí, 2013, del traslado de la Virgen de los Remedios. Lo vuelvo a ver y aflora una nueva mirada mía, crítica e indulgente a la vez, con la que, ahora sí, me identifico: - Técnicamente, me sigue pareciendo impecable. De gran calidad, para ser disfrutado en "full HD" en pantallas de 55 pulgadas o más. - Me llama la atención el escaso número de personas que participa en el cortejo. Las procesiones se están viniendo abajo. He tenido oportunidad de corroborarlo los dos últimos 15 de agosto en la puerta de casa. La Virgen ha pasado con la Directiva y poco más. El grupo mayor de público lo ha conformado la banda de música. Y eso que se trata de la imagen con mayor tirón devocional en la villa. Las Cruces parecen llamar algo más de concurrencia, pero muy mermada en mi perspectiva de más de 50 años. No es la devoción, claro queda. - Soy solidario con el deterioro físico que observo a día de hoy en muchas personas que, en las imágenes, aparecen lozanas. A mí también me llama la tierra. - La Cruz de Arriba está de más. Recuerdo que busqué a propósito lugares para el encuadre. Pido mil perdones, en la certeza de que su inclusión no ha concitado la simpatía de todos mis paisanos que hayan podido ver la película. Pero qué voy a contar. Me fue inoculado el veneno de pequeño y cada vez que he tenido oportunidad de meter la pullita pues la he metido. - Me enorgullece sobremanera ver la puerta de mi casa y a mi hijo en ella. Aunque hayamos peleado estas Navidades, es de largo lo mejor que yo he hecho en mi vida. - Guau, en fin, se me erizan los vellos al ver esas Angustias de oro al ocaso de agosto. Bella a cualquier hora del día, para morirse al ponerse el sol y en tardes de escandilazo. La tengo a las puertas de casa y es el pibón de todos los edificios del pueblo, también el más importante. Ya lo quisieran muchos.

jueves, 8 de septiembre de 2011

VANO VIENTO

Más de una vez me digo  -a ver por qué puñetas tienes que andar mostrándote por estos imprecisos andurriales de la red. ¿No sabes que tus colores pueden tropezar con el ávido iris del curioso, la agonía del inquieto o las negras tripas del malintencionado? ¿Es que no has escuchado al poeta “mi lira guardaré del vano viento”?
Así las cosas, unas veces me encuentro al punto del desistimiento, las más de la inquietud a la zozobra…  No obstante, siempre me recupero y vuelvo a buscar "en mis entrañas mi sustento” y a fabricar “en mi  sombra la alborada”, con la esperanza de que por ahí pueda haber un alma noble, capaz de leerme en términos aproximados a la rectitud de mis intenciones.
La hay. Esta semana ha venido a mostrármela. Ha tenido que salir de un Dpto. de Lengua. Podría haberlo hecho de cualquier otra parte pero, no, han sido las letras… Para que luego duden de por dónde anda la sensibilidad y la comprensión en este país…
Gracias, compañero…  Ya te habrás reconocido… Me he sentido muy recompensado al sentirme apreciado por ti. Me ha gustado comprobar cómo has recorrido textos, comentarios, enlaces… Sobre todo, me he emocionado al constatar hasta qué punto has llegado a captar mi intención última, que no es otra que aportar una mirada apasionada y lírica, libre de acritud y victimismo, sobre la vida… 
Cómo no, de letras tenías que ser, supiste pararte también a valorar el esfuerzo que supone ordenar las ideas para encaminarlas a la expresión escrita…
No te quepa ninguna duda, tu presencia en el blog supone, desde ahora, un estímulo para mí…
Y, al final, quién dijo miedo… Qué puede importar que timoratos y demonios puedan andar por ahí con tenazas atizadoras o calderos hirvientes… Qué son ellos, qué es el mundo… Nada…  Nada más allá (que "soy yo solo el pensamiento mío”) de la irrealidad que  pueda concederles desde las cinco limitadas tapias de mis sentidos...
Total... Nada…  




























NADA
A tu abandono opongo la elevada  
torre de mi divino pensamiento;
subido a ella, el corazón sangriento
verá la mar, por él empurpurada.

Fabricaré en mi sombra la alborada,
mi lira guardaré del vano viento,
buscaré en mis entrañas mi sustento...
Mas, ¡ay!, ¿y si esta paz no fuera nada?

¡Nada, sí, nada, nada!...-O que cayera
mi corazón al agua, y de este modo
fuese el mundo un castillo hueco y frío...-

Que tú eres tú, la humana primavera,
La tierra, el aire, el agua, el fuego, ¡todo!,
...¡y soy yo sólo el pensamiento mío!

miércoles, 10 de agosto de 2011

ES LA LUZ…

“Entonces Dios dijo: "Hágase la luz". Y la luz se hizo.
Y Dios vio que la luz era buena.” Gn 1, 3-4.
Si así fue el primer impulso creador con que se materializó la voluntad divina por algo sería…
Qué más puedo decir yo. Sólo AMEN…
Hace unos días tuve la oportunidad de compartir unas horas maravillosas en Matalascañas con Paul Martin, el hermano mayor de mi querido Andrew, quien ha pasado aquí unas semanas.
Recordábamos la primera vez que visité yo su casa en Blackpool. Éramos todos unos chavalillos en nuestros primeros veinte. Él era un tipo majo, infantil y alocado. Sigue siendo encantador… Le comentaba mis primeras impresiones de Inglaterra, cómo todo me resultaba nuevo, fascinante y cautivador… Que me llevé el mes entero con los ojos permanentemente abiertos, sin poder cerrarlos de admiración y sorpresa… Había, no obstante, un factor que no terminaba de cuadrar en mi fórmula. Era la luz… Amanecía, sí, a las cuatro de la mañana y el sol no se ponía hasta las once y media de la noche, es verdad, pero el día parecía siempre no terminar de despegar del todo… Era aquel un permanecer de la vida y los colores en un continuo medio gas…
Todas las veces que he vuelto me ha pasado igual. Nunca termino de acostumbrarme... Pero, a su vez, siempre al regresar y aterrizar, da igual en Málaga, Faro o Sevilla, vuelvo a renacer y a reconocerla… Allí está. Es ella de nuevo. Es LA LUZ, mi LUZ… La única capaz de encender mis ojos y hacerme exclamar: - Gracias, Dios mío, por haberme puesto aquí. Déjame siempre volver…
Hoy me he levantado, he salido a la puerta y, sin alternativa, el rito ha vuelto a cumplirse: alzar los brazos para defender mi mirada mañanera de los cegadores resplandores de este Agosto primero,  el mismo que con tantísima sensibilidad describe mi alumno Enrique Castellano en la última entrada de su blog.
No podía hacer otra cosa. He cogido la cámara y me he ido por las calles del pueblo a ver si la atrapo…
Qué azules imposibles… Qué destellos y contrastes…Qué poderosa hechicera… Qué amor… Qué encanto…

viernes, 5 de agosto de 2011

FREAK ON A LEASH.

Ya lo he dicho antes: adoro mi profesión.
Ya sé que habrá algún malpensado por ahí cavilando: - Claro que sí, por las buenas vacaciones que tenéis…
No es por eso, aunque a nadie le amarga un dulce, es por algo infinitamente mejor… El benéfico influjo de la juventud.
Ellos lo aceptan de mala gana, pero no hay remedio, tenemos que estar mirándolos siempre… La observación y la curiosidad son dos de las principales herramientas de trabajo del profesor. Lo que ellos no alcanzan a comprender (piensan casi siempre que lo hacemos por fastidiar)  es que esa mirada nuestra es muchas veces de admiración, cuando no de complicidad o, por qué no decirlo, de jodida nostalgia… Sí, maldita sea, por ellos sigo siendo curioso y vivo…
No lo puedo evitar ni en vacaciones. Sin ir más lejos, desde hace unos días se me andaba pegando al oído, aquí en casa, una música que salía del dormitorio de mi hijo. Hoy ya no he podido aguantarme y lo he abordado:
-          - Enrique, hijo, qué es eso que estás escuchando…
-          - Korn, papá…
-          - ¿Korn…? (Ni idea…)
-          - Sí, entra y siéntate en la cama. Te la voy a poner.
Claro que he entrado, me la ha puesto y me he quedado de piedra… Vaya pasada de canción…
Luego, me he ido al despacho y he buscado la letra. Aún me tiemblan las piernas…




FREAK ON A LEASH.

Something takes a part of me.
Something lost and never seen.
Everytime I start to believe,
Something's raped and taken from me... from me.

Life's got to always be messing with me. (You wanna see the light)

Can't they chill and let me be free? (So do I)
Can't I take away all this pain. (You wanna see the light)
I try to every night, all in vain... in vain.

Sometimes I cannot take this place.

Sometimes it's my life I can't taste.
Sometimes I cannot feel my face.
You'll never see me fall from grace

Something takes a part of me.

You and I were meant to be.
A cheap fuck for me to lay
Something takes a part of me.

Feeling like a freak on a leash. (You wanna see the light)

Feeling like I have no release. (So do I)
How many times have I felt diseased? (You wanna see the light)
Nothing in my life is free... is free

Chorus


Boom na da mmm dum na ema

Da boom na da mmm dum na ema

GO! something on the


So...fight! something on the...


Fight...some things they fight

So...something on the...
Fight...some things they fight
Fight...something of the...
No...some things they fight
Fight...something of the...
Fight...some things they fight

Chorus


Part of me...

Oh...-

jueves, 4 de agosto de 2011

Anguiano en el recuerdo.


























Es verdad, son muchas las imágenes que me he traído de este último viaje al Norte. Las mejores, sin embargo, no están dentro de mi cámara.
Los edificios, la historia, la gastronomía… Claro, todo  eso está muy bien… Pero yo no sé por qué a mí sólo me gusta recordarlos asociados a los rostros de las personas que me fui encontrando en ellos. Comprendo que no es plan de ir asaltando la intimidad de las gentes, ni avasallándolas en la procura de sus imágenes. Sería toda una grosería.
En Anguiano, sin embargo, no pude resistirme. Era tanta la emotividad y plasticidad del momento que terminé echándole valor al asunto y pidiéndole permiso a este chico danzador para fotografiarlo. Me lo concedió con un punto a medio camino entre la dulzura y la timidez… Aprovechó para contarme que era su primer año y que pertenecía a una quinta generación de danzadores. Pude vivir la emoción en los ojos del familiar que lo ayudaba a vestir con expertas manos…
…Para terminar bromeando con él diciéndole que lo iba a hacer famoso en Internet, a lo cual asintió con una mirada cómplice.
Al final, como Santa María Magdalena se había plantado ya en la puerta, se puso raudo en pie pidiéndome que le alcanzara sus castañuelas, aún sobre el bancal de piedra. Se las di y le deseé buena suerte con gesto de ojos y manos, mientras se incorporaba a la comitiva.
Probablemente no vuelva a verte más en mi vida… Pero buena suerte… Me regalaste un buen momento y una bellísima imagen. Tengo que recortarla y adaptarla al formato panorámico para poder disfrutar de ella como fondo de pantalla.
Ah, y buena pesca en los cotos trucheros del Najerilla. Sé que es tu premio … Te lo tienes bien merecido…

miércoles, 3 de agosto de 2011

SANTIAGO NASAR Y EUROPA

Todos lo vieron, todos lo sabían, todos pudieron hacer algo, pero lo cierto es que cuando  Santiago Nasar Cruzó la plaza para encontrarse con los cuchillos de los hermanos Vicario la suerte ya estaba echada…
García Márquez plasmó el suceso a modo de crónica, pero es la Vieja Europa la que se está encargando de representarlo en la misma escena de repetidas batallas.
Unos dicen que si el egoísmo alemán, otros que si la eterna traición británica. Que hubo unos que no dejaron avanzar en Niza o en Lisboa, que los mismos han boicoteado Maastricht… Que si tú que si yo…
No voy a repartir culpas ni a declamar lamentaciones. Es más bien momento de empezar a entonar el canto de Requiem.
La partitura está escrita. Ahora le toca a España e Italia. El envite es insoportable. Se trata de la tercera y cuarta economías de la UE. Y es que estaba muy claro desde el principio que la pieza principal de caza no era tal o cual país, sino el Euro.
Cabría preguntarse, tratando de delimitar responsabilidades, a manos de quien van a parar los beneficios generados por los altísimos y especulativos intereses que se están imponiendo a las deudas soberanas.
En contraste, sabemos muy bien quien está perdiendo.
En la última cumbre europea empezaron a aclararse las ideas pero se echa en falta decisión y rapidez de actuación. La respuesta, claro está, es deuda unificada y gobierno económico unitario. Debe impedirse el lucro especulativo a costa de las indefensas y maniatadas economías nacionales. ¿Acaso alguien cree que España, Portugal, Italia o Irlanda van a poder salir solos de la piscina con las manos atadas a la espalda? No vaya a ocurrir aquí también que…
…Todos lo vieron pero, cuando cruzó la plaza, al pobre de Santiago Nasar sólo le quedaba por celebrar la liturgia de los puños y la sangre. Su misma madre le había cerrado la puerta…

sábado, 30 de julio de 2011

Mi hijo, la música y yo…

Treinta años tuve que desafiar a la vida para encontrármelo. Al final, fue mucho más generosa conmigo de lo que yo merecía.
Él disfruta ahora de una hermosísima juventud, radiante y plena, mientras yo me acomodo a la tumultuosa paz de la madurez.
Son muchas las cosas que nos unen, más allá del amor y la sangre… Muchas las complicidades y diálogos tejidos estos años entre los dos… Uno de ellos es la música, aunque reconozco que me pone de continuo colorado porque yo hace mucho que me quedé “behind the times” en cuanto a tendencias e intérpretes. No obstante, muy de vez en cuando, tengo la alegría de poderle hacer algunas aportaciones también. Sin ir más lejos, hace pocas fechas, a raíz de una entrada en este blog, lo tuve varios días escuchando a Gianni Morandi con embeleso, de quien ni siquiera había oído hablar con anterioridad. Lo normal, sin embargo, es que esto ocurra a la inversa.
En una cosa estamos de acuerdo: Raphael tiene la voz más preciosa que ha dado este país. “Vozarrón”, como él la llama. Su canción de culto es “Digan lo que digan”. La mía ni sabría decirlo… Todas… Aquí dejo algunas para el general deleite. Este hombre va a tener que ponerme ya un comentario en el blog…

viernes, 29 de julio de 2011

Beltrán, Maná, Mejía, un tal José Alfredo y un niño…

El título suena a México. No es banalidad ni capricho. Tenía que ser así…
Hay amigos que me están pidiendo que vuelva a publicar y a mostrarme.
Debo pedir disculpas. Estos intemporales días de verano me vuelven introspectivo y egoísta. Películas aplazadas, lecturas, canciones para la añoranza… Todo el tiempo para mí… Diría que sólo estoy dispuesto para las emociones, no para el esfuerzo, incluido el blog.
Con México debía hacer una excepción. México para mí, aunque no haya puesto pie en él, es un sentimiento más que una idea. Lo es para todos los españoles y se lo debemos… No puede olvidársenos, ahora que se cumple el septuagésimo quinto aniversario del comienzo de nuestra Guerra Civil, que allí encontraron acogida y patria lo mejor de nuestros hombres y mujeres. México supo ser para ellos una buena madre cuando España no fue ni mala madrastra. Tierra de promisión para la inteligencia española, abonada ya por el calor de sus huesos.
Ya sé que la imagen del Presidente Lázaro Cárdenas adorna ahora multitud de plazas y rotondas por ciudades y pueblos de España entera y que su nombre honra infinidad de sus calles y avenidas. No es para menos. Nunca estaremos lo bastante agradecidos a nuestros hermanos del otro lado, a los que la historia se empecina en unirnos una y otra vez…
Este homenaje no aspira a tanto. Sólo quiere ser una sencilla muestra de cariño que ni siquiera me ha costado trabajo elaborar. Al fin y al cabo mi corazón sólo ha tenido que dejarse llevar por el desgarro y las caricias de estas sobrecogedoras canciones suyas… Y nuestras también…
Y, rebuscando, rebuscando, vine a dar, todo un regalo, con una preciosidad que ni conocía ni esperaba: un Luis Miguel muy niño atacando a su “malagueña salerosa”. Él sí que es “lindo y hechicero…”  






lunes, 11 de julio de 2011

INGLATERRA Y LO INGLÉS

Cualquiera que siga este blog habrá podido ya darse cuenta de que soy bastante anglófilo. De allí todo lo que me ha venido ha sido bueno: el inglés (mi medio de vida) y Andrew (parte de mí que vive fuera).
He tenido que tomar hoy, no obstante, una dura decisión: no crear en mi blog un apartado para BLOGS AMIGOS, con objeto de enlazar el de La Cruz del Inglés, proyecto histórico en el que él participa.
Lo he hecho porque el carácter y la temática de ambos blogs no coinciden en absoluto y porque, criterio no menos importante, guardo, a pesar de todo, la visión negativa que en España se tiene de esa isla. Inglaterra sigue siendo para los españoles ese país antipático que construyó un imperio por celos del nuestro y cuya “ayuda” nunca nos ha salido gratis: se llevó consigo Menorca y Gibraltar tras la Guerra de Sucesión y su participación en la Guerra de la Independencia supuso la vuelta del Antiguo Régimen y la llegada del nefasto Fernando VII. Los españoles de progreso nunca se lo hemos perdonado. Cuánto mejor nos hubiera ido de haber permanecido en la órbita de una Francia liberal, ilustrada y revolucionaria.
Nadie se alarme. Volveré a pisar Londres tan pronto como pueda y seguiré leyendo a los hispanistas británicos, los mejores del mundo. Y, cómo no, porque Andrew es un regalo que me dio la vida, aquí le dejo enlazado, por tres veces, su Blog de la Cruz del Inglés.
Besos, amigo. Ojalá te dé muchas visitas…

sábado, 9 de julio de 2011

LAS BICICLETAS SON PARA EL VERANO




















Este sugerente título del relato de Fernando Fernán Gómez, llevado al cine en 1983 por Jaime Chávarri, define bien dos de mis ocupaciones de este verano: la meditación y la lectura acerca de nuestra Guerra Civil que está a punto de conmemorar aniversario (asunto siempre presente en mis pensamientos) y la bicicleta…
Ha sido la bicicleta para mí, desde que puedo recordar, instrumento de deseo, evasión, juego, exploración, ejercicio…
No puedo imaginarme mi vida sin su acompañamiento y beneficios.
Como niño de familia pobre, la deseé febrilmente los primeros años de mi infancia, sin poseerla. No estaba al alcance del humilde salario de un agricultor. Su precio equivalía al de muchos meses de dura faena. Tuve que esperar, por tanto, a los siete años y a mi primera comunión cuando, unidos los regalos a un último empujón de mi tía Reposo, pudo haber liquidez para comprarla. La adquirimos en una agencia de Huelva. Era una preciosa Orbea antigua de cadete, con cuadro triangular azul y guardabarros y manillar niquelados. No puedo imaginar cosa más preciosa. Tenía sillín de cuero y muelles con la marca incrustada a fuego y un pequeño estuche que colgaba del mismo mediante correas de hebillas en el que se guardaban las llavecitas.
Hubo que facturarla en Huelva para poderla transportar en tren y mis ojos no se despegaron de ella en todo el trayecto. A la mañana siguiente me levanté con el sol para cogerla. Las ganas no me dejaban estar en la cama… Pero había un pequeño problema: no sabía montar… Por lo que me tuve que conformar con darle un paseo por la calle arrastrándola por el manillar y mis ansias tuvieron que esperar a que Joselito, entonces novio de mi prima Anita, me enseñara. Lo consiguió pronto, con agrado y eficacia, por los pedregales calizos de la Calle Larga y de la Carretera de Rociana de entonces. Quien aprendió a montar en tales condiciones no lo olvida jamás, así que hasta hoy…
Qué alegría cada tarde cuando llega el momento de echarme con ella a los caminos del pueblo. Qué meditaciones tan fluidas y placenteras… Cuánto me lo agradece el cuerpo en agilidad. Qué bien respiro cuando, después, ya limpio y fresco, regreso al escritorio. Me gusta en cualquier época del año, sobre todo en estas larguísimas tardes de verano, sin reloj ni miedo al oscurecer.
Estoy agradecido a la vida por haberme regalado los senderos únicos de mi Villarrasa: su Tinto y su vega de color caliente y fresca marea, su campiña de lomas compasivas para las piernas. Su paisanaje auténtico: ni fantasmones, ni afectados…  Qué delicia ayer por la tarde uno de los nietos de Manolito Miguel en su trasteo de vacas y potros en la fresca polvareda de los rastrojos nuevos. Siempre te encuentras algo…
Caminos y más caminos y la buena gente… Tan buena como las de nuestra recién estrenada Corporación Municipal, quienes estoy seguro se van a acordar, si por azar llega esta entrada a ojos de alguno de ellos, del Camino de la Vega de Aradilla y de los dientes y piñones de las bicis de los que por él discurrimos cada día…
Sólo la tuve abandonada en los dos años previos a la muerte de mis padres. Su cuidado demandó todas mis fuerzas. No me quedaba ni tiempo ni ganas para nada más. Aún recuerdo a mi madre, pocos días antes de partir y viéndome gris y alicaído, insistiéndome:
-     -  Hijo, coge la bicicleta y sal aunque sea un ratito…
-     - Sí, esta tarde le voy a inflar las ruedas… Argumentaba yo por contentarla.
Una vez idos los dos, fue lo primero que hice. Cuánto lo agradecí… Supuso un verdadero renacer…
Me voy ya, pues, en su busca. Es casi la hora… Hoy voy a tirar para Niebla por el camino de la Dehesa del Río. El equipo azul (tengo otro rojo, como corresponde a mi pueblo) está en un sillón del garaje sucio de tres días. No importa: más sudor y polvo va a coger.
En Niebla tomaré un té frente al castillo. A ver si veo a algún alumno… Hasta luego…


sábado, 2 de julio de 2011

AH… EL CINE…

Qué tendría que decir, cuántos kilos de palabras emplear, a fuer de ser injusto, para describir un arte que me ha proporcionado tantísimas horas de entretenimiento, pasión y embeleso… Qué bien comprendo la emoción y las lágrimas del protagonista en la escena final de Cinema Paradiso.

No voy a escribir más. No sé cuánto espacio precisaría para, a pesar de ello, nunca terminar de contar…
Baste, como tributo de gratitud, un pequeño homenaje a mi actor favorito de todos los tiempos, el inconmensurable Charles Laughton. No se puede poner más fuerza interpretativa que la que él consigue con su viejo abogado defensor, cascarrabias e íntegro, en la película  Testigo de cargo (Billy Wilder, 1957). El gesto de dignidad recuperada al recibir de manos de su asistenta su peluca judicial supone para mí el epítome del cine… Tenía que ser de Billy Wilder…   

PELOTAS DE SERRÍN

No pensaba hoy subir más entradas al blog. Pero quién puede resistirse…
Es lo bueno que tiene el verano. Lejos ya, aunque hayan pasado sólo horas, de correcciones y correos de alumnos uno puede dedicarse a buscar lo que le gusta… Y, buscando, buscando, a veces se da con joyas como ésta… Estaba acostumbrado a oír el “Non son degno di teen el muy conocido vídeo de la película. Éste de la RAI ha sido todo un descubrimiento. Quién puede resistirse a mostrar a este jovencísimo, radiante y muy expresivo Gianni Morandi. Su modulación es distinta y más rica que en la conocida versión de disco. Canta, además, con su cara más que con la boca. Todo un tesoro y una maravilla para cerrar esta bonita primera jornada de estío.

Si alguien no lo tiene claro a estas alturas, el pop italiano es otra de mis adoraciones. Su música melódica, dulce y romántica es un regalo para mis sentidos a cualquier hora del día. Y qué decir del idioma italiano, siempre cantarín y familiar para el oído español.
Me retrotrae esta canción a las gramolas de aquellos días de la feria de Valverde del Camino. Llegábamos siempre sobre el dieciséis de agosto, después de la Virgen de aquí. Es aún delicia recordar aquellos puestos, celeste y blanco brillantes, preñados de juguetes de todos los colores en el interior y  colgando de las viseras que se alzaban con aldabas de hierro. Yo echaba a correr desde la Calle del Duque, conforme veníamos de la estación. Mis padres no podían sujetarme más. Ya no veía más que el Valle de la Fuente, soñado desde días atrás con los ojos abiertos de la ilusión. Qué casualidad, por allí rondaba ya esperando  alguna tita, de las muchas que tenía, para, amorosamente y después de la ensarta de besos de bienvenida, introducirme de la mano en aquel caleidoscópico túnel del que siempre salía con algo. Eran generosas en extremo aquellos días de fiesta con su sobrinito villarrasero, el más pequeño de todos. Cómo olvidarme de aquellas pelotas cosidas de serrín que hacían verdaderos verdugones en las piernas de mis primas mayores y que tanto me gustaba voltear por escuchar el zumbido al aire de su elástico.    

viernes, 1 de julio de 2011

RRRRRRRRR…………

Uno de julio. Salgo de casa esta mañana con propósito poco definido. Conduzco hasta la capital con la intención de echar un vistazo a las recién estrenadas rebajas y comerme, de paso, un helado de los que fabrican los heladeros artesanos de Ibi. (En estas fechas no los perdono. No los hay mejores en el mundo y saben a Mediterráneo puro). La verdad es que cualquier pretexto es bueno para pasar fuera de casa las primeras horas de las vacaciones. Al final termino haciendo las dos cosas: saboreo un riquísimo helado de levantino turrón de yema tostada y encuentro camisa y pantalones cortos azules, muy de mi gusto.
De camino, leo algunos carteles publicitarios en innecesario inglés. Me duelen… Somos los profesores de lenguas extranjeras los mayores defensores del uso con propiedad de la nuestra propia y los más enamorados de la misma. Corregimos de continuo a nuestros alumnos en su habla y hacemos reiteradas propuestas de expresiones y términos alternativos. Somos conscientes, no obstante, de que las lenguas han sido siempre realidades en transformación que responden a las mutantes comunidades humanas y a sus necesidades de socialización y adaptación. Siempre se han interferido y prestado. Por mi parte, sé muy bien que ello es así y, en consecuencia, nunca corrijo la utilización de palabras como “pendrive” y otras tantas al uso hoy en día. Sé que, con el tiempo, quedarán lexicalizadas e integradas al uso normal del español, como ha ocurrido en tantas ocasiones anteriores a lo largo de la historia.
En estas cavilaciones voy cuando, poco antes de San Juan del Puerto, suena el teléfono y me veo obligado a echar el coche a un lado de la carretera. Es el Secretario del instituto.
-              - Oye, ¿tú le entregaste al Jefe de Estudios la lista con los nuevos libros de texto para el próximo curso?
-              - Sí, José María, – respondo, el Departamento de Inglés fue el primero en hacerlo…
-              - Es que andamos locos y no damos con ella…
-              - Pues buscadla bien, removed papeles porque, te digo, están entregadas…
-              - ¿Tú estás seguro…?
-              - Tan cierto como que me tengo que morirrrrrrrr………
Y queda esa castellanísima “R” largamente suspendida en el tiempo entre mi punta de la lengua y el velo del paladar. Me sabe a gloria. La saboreo como a un caramelo dulce… Por cierto, “caramelo”, lusismo, palabra castellana procedente de la lengua portuguesa…